Es mi padre.

Largos paseos.

Conversaciones profundas sobre todo, tranquilas sobre nada.

Preciosos silencios.

Miradas dulces esperando escuchar lo que yo quiera explicar. 

Es mi padre.

Me despojé de mi niñez, hace mucho ya. Pero él no quería. Mi madurez es su vejez. Los años le explicaron el destiempo. Actuó por amor. Se equivocó. Quizá, sí. Pero yo nunca quise guerras.

“Si preguntas, padre, tu riesgo es mi respuesta…

No, no pretendas dibujarme la felicidad. La mía... es mía. No tiene molde. 

No, no asumiré tus obligaciones…

Propongo un pacto, padre: tú no haces preguntas y, a cambio, no te las hago a ti, tampoco.”

Cuando yerro, es roca en la que puedo apoyarme. Si mis horas son de llanto, su sufrimiento aligera mi carga. Y si acierto, en su boca se dibuja mi sonrisa. Sonríen sus ojos. Sonríe su alma.

Me adora. Ciego. Sin juicio. “Qué suerte”, susurra al referirse a quien pueda estar a mi lado, “qué suerte”.

Sus pasos son más lentos ya, serenos. Balancearme a su ritmo me equilibra.

Él me educó en la esencia. De esencia es el lazo que nos une.

Es mi padre.